De vez en cuando la vida...

La vida ultimamente anda haciéndome regalos.
Y yo me pregunto si es que me los merezco, o aún he de ganármelos.

Sea como sea, gracias.

I want to believe

Quiero creer, como creo, que todo es magia, y fe, y química con física que no matemática, aunque te sumo y sumo, y suman siete.

Quiero creer, a ciegas, con todas las certezas, con los ojos bien abiertos, sin pudor y sin miedo, que eres la primavera en mitad del invierno.

Quiero creer que la lluvia moja pero no cala. Que harás agujeros si es que la vida quiere llevar paraguas.

Quiero creer y creo.

Por eso canto bajo la lluvia.

Por el monte las sardinas

Ceno un arroz de mentira que hace "de cinco a siete minutos" era congelado, y  que ahora aparentemente y a simple vista parece que lo hubiera cocinado mi abuela, aunque no hay cosa, lamentablemente, tan imposible como esa y el sabor desde luego no le llegue ni a la suela. Cojo el teléfono sin ganas, esbozando una sonrisa telefónica, esa que me hicieron aprender en  mis tiempos lejanos  como autómata, y también es de mentira. La sonrisa, las ganas, el decir que va bien cuando sientes que sería mejor no haber atendido la llamada, no haber levantado hoy de la cama y dejar que este frío pareciera falso completamente arropada.

Me llega un mensaje que reza un abrazo, que ojalá fuera cierto y llegara, y cerrara sus brazos sobre mi y no soltara durante un rato. Que ando falta hoy de verdades, de conversación frente a un café desgranando esta maraña. Que no sé qué coño pasó con mi energía recién cumplida, se mezcló con la bruma y la muy perra desapareció como si hubiera sido cualquier cosa menos lo que fue aquella mañana, y dejó paso a toda esta tormenta si es que se le puede llamar así, porque ni siquiera nevar  lo hace de veras.

Y entre tanto llegan algunos rayos de sol, se cuelan por mi ventana, me hacen abrir los ojos, iluminar la mirada, aunque de tanta oscuridad yacente hace que sin querer los cierre un poco, que hace mucho tiempo que la luz no me inunda y de tanto abrirlos sin aparente sentido todo este tiempo, note que me estaba quedando un poco ciega. Y no bonita no, me digo, te dejas de gilipolleces y te pones las gafas. Te las abrochas, te las grapas, y si nieva nieva, y si truena truena, pero tú sin vista no te quedas, hay días así, así que venga anda, espabila.

Me cuento otra mentira que soporte el arroz, el abrazo que no llega, la bruma, el frío, la puta niebla de la vida, la falta de mi abuela, y este mal hablar cuando me pongo bruta.

Limpio las gafas, las saco brillo, pongo la música bien alta para inundarme de melodía, de soles en mitad de la noche,  y algunas verdades empiezan a darse cita en mi salón mientras por el mar corren las liebres, y bailan  esta canción emparejadas, mentiras, mis ojos, verdades y sardinas.

El combate por la luz

De tanto ver la luz hemos perdido
la recta proporción de ese milagro,
que otorga a la materia su volumen,
contorno fiel al mundo que queremos
y límite a los puntos cardinales.
A fuerza de costumbre, hemos dado en creer
que es un merecimiento, cada día,
que el día se levante en claridad
y que se ofrezca límpido a los ojos,
para que la mirada le entregue un orden propio,
distinto a los demás, y lo convierta
en nuestra inadvertida obra de arte.
Hay una ingratitud consustancial
al hecho de estar vivos, un intrínseco
poder de desmemoria, y nos impiden
brindar a cada instante el homenaje
que cada instante de verdad merece,
por su absoluta magia de estar siendo,
en vez de no haber sido en absoluto.
Con cada amanecer dubitativo,
con cada tumultuoso amanecer,
la luz arrasa el reino de la noche
y emprende su combate. En el confuso
magma de oscuridad, con cada aurora
triunfa la exactitud de cuanto existe
sobre la vocación de incertidumbre
que tienta con su nada a lo real.
En toda madrugada se renueva
un conjuro de origen, esa fórmula
que impuso el movimiento al primer día.
Somos testigos, en el alba pura,
del trono en que la luz alza su reino
y lo concede intacto a cualquier súbdito.
Conviene contemplar la luz con más paciencia,
brindarle una atención encandilada,
el sumiso homenaje con que un bárbaro
descubre reverente en su aventura
la tierra que jamás ha visto nadie.

Carlos Marzal

Hastío

Entre tanto desgaste,

agotaste hasta las ganas

de dedicarte

siquiera,

algo más

que estas míseras líneas.

P.S.

Después de escribir esto encontré esta foto. Y en una mirada, descubrí algo que le va perfecto.

"Con un final sobraba, imbécil".

Foto: Líneas por Glasses12

I get around

Hoy cambio de década. Y estoy pletórica.
Algo me dice que va a ser grande.

Y sólo tengo ganas de escuchar esta canción, hacer volar los papeles que se acumulan en mi mesa, coger el coche, bajar las ventanillas, y bailar, bailar.. y bailar.

Quítate la ropa

y a lo mejor así,
desnudos por un rato,
se cae la piel tras que te escondes.

En monocromo

Ando bebiendo las noches, apurándolas como el último cigarro, como el beso que supe sería el último, bebiéndome tus labios, tu alma, lo poco que quedaba entonces de la que era cuando bailaba con la mía. Mancho las aceras con ocasos que nunca llegaron a ser amaneceres, y se me queda el barro pegado a los zapatos, arrastrando mi marca por toda la ciudad como un fantasma sus cadenas. Me asomo al recuerdo de tus ojos sobrevolando acantilados, levantando el viento que te aupe hasta llegar a la fisura, la que se abrió el día que seguí sin tu amalgama. Me vuelvo a tu beso, a tu soplo, a tu mirada infinita, inacabada, inagotable. Me vuelvo vacía de abismos, repleta de vacíos, habitante de la nada.
Voy prendiendo cerillas, expectantes de una explosión que no estalla, dinamitando días que tiñen otros de esta especie de lluvia ácida, fría.
No sé dónde dejé mi sombrero, y a días no tengo más con que tapar el agujero.
Así que salgo, me bebo la noche, me sale el alcohol por el poro, y la lágrima, aunque seca, me supura por dentro, escuece en este interior todo hecho de sal, reclamando el mar dónde verterse.

De apuestas y faroles

Sólo un órdago al recuerdo
otra mentira que me invento

-un farol-

 que alumbre todos los inviernos.

Dices mus y digo más,
nunca se me dió bien achicarme
hacerme menos,
andar hacia atrás
y bajar la cuesta,

-la apuesta-

negación
infinita
que nos deja ciegos.

Sólo puedo descender
de tus ojos a tus manos

-de tus manos a tu sexo-

lamer tus heridas,
la medicina
que posees
entre tus piernas,

buscar en la baraja
el secreto de tu vida
y de tu cuerpo.

In the mood for love

"¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras

me dirás que te amo? Esto es urgente

porque la eternidad se nos acaba..."

Jaime Sabines

P.S.

Hoy mis manos te buscaban en cada hoja, en cada tecla,  en el tenedor, ansioso de trincharte y llevarte hasta mis labios como el pan que me alimenta. Y tu cuerpo, aún sin saber dónde habita, respiraba en mi cuello trayendo el deseo a mi cama pero no a mi lado.

Hoy te he hablado hasta dejarme la garganta seca, desgranando cada palabra, intentando llenarte de este ansia que me consume, que me agota, que agita cada célula de mi cuerpo cuando digo tu nombre.

Hoy te esperado detrás del quicio de todas las puertas, en la salida del trabajo, en el coche, en la puerta de casa, en el supermercado. He visto tus ojos mirando los míos encerrados en el cartero, en el taxista… hasta en el perro del vecino.

Hoy me arroparía entre tus brazos, y lo único cierto es que no sé dónde encontrarlos. 

Hoy el cielo hablaba de ti, y ni siquiera sé quién eres.

A bocajarro

Me cerceno un miembro,
-el invierno-
la muerte detrás de una esquina.

Me dejo desangrar gota a gota
para cuando me armo
buscarte,
recordarme que aún
queda más muerte
en la sangre que te riega.

Espabila que no hay

Me taladran las palabras

los albatros me adentellan,

los destellos me deslumbran

y la lumbre se me apaga.

Tu mirada me convoca,

con mi boca yo me llamo

¡Tanta llama se me prende

sin pensar si se equivoca!

Me entra frío por la escuadra

el calor es de artefacto,

se me funde el plomo si te enciendo

y ya no hay luz en que me esconda.

Grito amor y llueven ranas

digo vuelo y se me asustan.

Soy amor y a quién le importa...
soy canción y baila el agua.

La frase que da título a la entrada, me la gritó por la calle un tipo hace meses a las 7.30 de la mañana. Aparentemente no tenía sentido alguno. Y yo no sé si soy yo que a casi todo se lo encuentro, o por fin lo he entendido..

Ojos de agua

 







Te echaré de menos.
Decir más, sobra.
Mirarte basta.

De repente...

Río, río, río, río... y me convierto en mar

A veces río cuando supuestamente no debería, y mi risa está fuera de lugar como esta vaca.

Pero es que a mí siempre me gustaron las vacas en el agua.

Decidiendo

Decido el silencio como antítesis a la voz, al eco que busco lanzando palabras al aire que hace mucho dejaron de tener respuesta y han dejado de estallar cuando caen. Decido el silencio como muestra de la calma de los días, del paso de la pena instalada. De esta extraña felicidad que me invade sin más motivo que renovar mi mirada.

Decido el silencio porque por fin las llamas crepitan en mi salón, porque Cohen trae la paz a la vigilia. Porque por más que busque anochecer en mitad de la hondonada, el alba no llegará más temprano.

Decido el silencio, porque ya sólo la conversación con mis entrañas basta.

Lleno por favor

La esperanza tan dulce,

tan pulida, tan triste,

la promesa tan leve,

no me sirve.

No me sirve tan mansa la esperanza

La rabia tan sumisa,

tan débil, tan humilde,

el furor tan prudente

no me sirve.

No me sirve

tan sabia tanta rabia.

El grito tan exacto

si el tiempo lo permite,

alarido tan pulcro

no me sirve.

No me sirve tan bueno

tanto trueno

El coraje tan dócil

la bravura tan chirle,

la intrepidez tan lenta

no me sirve.

No me sirve

tan fría la osadía.

Si me sirve la vida

que es vida hasta morirse,

el corazón alerta sí me sirve.

Fragmento de Mario Benedetti

Así que dejen de darme lo que les sobra.

O nos damos vida
y pasos rellenos

o no me vengan caminando de puntillas

si no es, sólo,

para darme una sorpresa.

Que estoy muy harta que el mostrarse asuste y que el ofrecerse deje lívida a la gente. Aún sigo pensando en todos los que se fueron  porque mi sonrisa abraza, porque mis manos tocan, y porque mis palabras sienten lo que cantan. Cualquier día de estos me detienen por sonreir a extraños en la calle.
Cuánto estúpido miedo... Cuánto.

Sigo creyendo que lo mejor que puede pasarnos, es encontrarnos.

Gato no naces. Gato te hacen.

 Mi gato se tumba encima mío, ocupando todo el espacio. A veces me resulta imposible creer como un ser tan supuestamente pequeño puede parecer tan grande y ocupar media cama de 1,05 que de por sí,  ya en ocasiones deja de ser suficiente.

Ya está mucho mejor. Estamos. Después de tres semanas dónde su hígado casi nos ha dejado sin vida a los dos, (¿será que bebe?) empezamos a ser los mismos de siempre.

Intenta afilarse las uñas que no tiene, que le corté para que darle la medicación no pudiera convertirme en Scarface. No puede salir, no tendría modo de defenderse de sus congéneres. Está aburrido. Estamos. Hasta los cojones que tampoco tiene, porque en ese cruel  intento del ser humano de hacer suyos a los animales salvajes, se los dejé inútiles para que no marcara un territorio que, siempre, triste condena para él sin saberlo, iba a ser suyo.

No te preocupes, le digo. Ya me las afilo yo por ti, que buena falta me hace. Que yo tampoco tengo cojones últimamente, y lo peor de todo es que no sé cuándo ni por qué dejé que me los quitaran. Yo que no tengo territorio que marcar porque todo el planeta es mi territorio, aunque a algunos politicuchos de mierda se les haya antojado poner fronteras y dejar que un papel determine el lugar dónde debe vivir cada ser humano.

Me mira extraño, no sabe qué pasa. No sabe por qué no abro las ventanas que dejan entrar el aire y que él salga. No sabe por qué esta atmósfera se está convirtiendo viciada, no sabe por qué le hago tragar esa basura que sabe a rayos, ni por qué le llevo a un lugar dónde tres mujeres que aparentemente parecían quererle, le suben a un potro de tortura y se asemejan a la Santa Inquisición. Está empezando a poner en duda cuánto le quiero. No dudes, le digo, que todo esto lo hago por ti. Dudamos.

Pero es mi compañero. Aún nos queda mucho que vivir juntos. Si es que a esto, aunque ahora pueda parecer lo contrario, se le pueda llamar vida. Que volverás a salir. Volveremos. Que las uñas crecerán y podrás caminar sin miedo. Creceremos. Que dejarás de tragar  cosas amargas  para volver a saborear mieles felinas.

En cualquier caso, sea como sea, siempre nos seguiremos teniendo el uno al otro. Vivamos.

Larga vida a Pancho.

Miopía

Olvidé mi corazón

junto a las gafas.

Ahora siento miope,

y veo amor en cada esquina.

Foto extraída de Google

Vacíos

A Ybris

Vuelvo

vacía de vacío

hueca

carente de palabra,
-sin sueño-

vacíos los bolsillos.


Vuelvo

sin unción,

sin rocío

sólo quedó(me) el abismo.




.

Déjate inundar

"A ti, que inundas este ansia de navegar..."

Que tiemblen las leyendas del mañana o deja que se estrelle este deseo hondo bajo mis pies.

Si se seca este torrente de agua clara y ya no hay mapas que dibujen las veredas de árboles absortos y palabras nunca huecas. Ser silueta en la ventana si la vida quiere convertirse en un río sin caudal y ya no puedo bailar sobre la ola que es mañana entre mis dedos. Si el sol que alumbra en lo alto deja de ser astro para volverse simple vela, si el dolor se reduce a mera desdicha y el milagro en alegría.

Deja que me abrace a los pasos, que se alargue la mano que ha de llevarme hasta tu puerta. Que la voz se aúpe sobre el mar salvaje de tus ojos y el silencio corra presto a esconderse tras la mesa.

Deja que el sueño se haga vida, compañero fiel de tus días y tus noches, y destierra el miedo de filos angulosos y hoja estrecha.

Deja de vivir como si cada día no fuera un nuevo tesoro, como si pudiéramos ahorrarnos vivir sobre la cresta, como si cada otoño no pudiera ser primavera.

P.S.
Ayer se fue Mercedes Sosa.

 Traigo el alma desnuda, el corazón en las manos.
Debiera bastar.


Foto extraída de Google

Otoño en llamas

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

pero no me da la gana

que parece que si lo digo nace,

que si lo grito vuela.

Mejor hago garabatos con la pena,

la dibujo risa

y ella sola se tornará alborozo.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

En cuanto el otoño se haga más frío

serán pasto de la hoguera.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

mejor los mezclo con ginebra,

el fuego arde más

entre alcoholes y zozobras.

Humo de la pena

nunca fue perro de presa.

No podrá olfatear el camino de vuelta.

Autumn Leaves por Miles Davis & John Coltrane

Mundo animal

Me dijo que las personas se catalogaban en tres clases de animales: perro, pájaro y tortuga.

-¿Y yo cuál soy?- le pregunté.

- Pájaro, claro.- respondió.

-Yo creo que tú eres tortuga.- le dije.

Desde entonces no dejo de darle vueltas. Creo que nunca un pájaro podrá ir al ritmo de una tortuga. Y no sé si emprender el vuelo antes de acabar acostumbrándome al terrario.


Foto extraída de Google

Destiempos

Piensa que soy triste porque lee estas letras con fruición y busca tras ellas adivinarme, saberme, leerme como si todo en mi fuera matemática, y cual número primo no tuviera más partes en las que dividirme que esta que expongo de mi misma. Cree que soy pasos oscuros sobre baldosas mojadas, y que ese destello melancólico que iluminó un par de ocasiones mi mirada frente a la suya, me convierten en una muñeca trágica desdibujada.

Quiere ignorar que en mi, como en todos, habita un ángulo poliedro, múltiples caras dónde se reflejan todas las vidas que hasta ahora me acompañan y sólo convergen en el punto en el que todo fue visto por los mismos ojos. Todos los momentos que hicieron que sea lo que soy, un color lleno de gamas, pura amalgama de instantes; musicales, comedias y dramas.

A veces me pregunto por qué este exhibirme, porque abrir el alma, las alas, las puertas. Que nunca tuve necesidad de venderme como un producto de teletienda, alimentar egos feroces ni buscar reconocimientos. Sólo quise compartir. Con mi mundo, con otras fronteras. Que como tantos sólo escribo para soltar peso, para balancearme más ligera. Porque me nace y me llena. Escribo a desconocidos buscando preguntas, respuestas, trueques y líneas. Me enciende el observar agujeros de otras vidas, otros pasos, otras carreras. Llenar letras que beber a sorbos, que apaguen la sed del camino, los hartazgos cotidianos, las alegrías permanentes y las pasajeras. Las dudas existenciales que se acumulan en la sala de espera.

Y de repente juzgo mis palabras, y las cambio, y pienso en su mirada, en la tuya que ahora lee esta confesión a destiempo y a deshora. Me anudo, me enredo, me caigo en el pozo y me inunda el silencio, las ganas de nada. Y todo lo que escribo me parece de mentira, fabricado. Tan vestido y con tantas capas que parezco un maldito maniquí, en vez de una niña desnuda que sólo juega a escribir.

Hay algo que he perdido y he de ir a buscarlo.
Hasta entonces.

Luto

Y de nuevo la misma vida.

La NO vida.

De amor y otras leches

Barajo la posibilidad de que mi vida, (como de un tiempo a esta parte) vaya a reducirse a la eterna espera del tiempo, el nacimiento de la esperma que habrá de traer lo anhelado en tantas horas de desvelo. Empiezo a no creer en esta confianza alojada como un mal huésped que aún sin ser invitado se queda y no se marcha, que ni siquiera es capaz de mantener sus gastos sin echármelos a la espalda.

Pienso en meterme por el orto la sensación instalada, pero tan sólo la idea me duele, me espanta, de tan grande, sin lubricante, por canallada. Que yo el día que puse un pie en este mundo de locos lloraba a gritos. Como todos, sí. Pero yo ya reclamaba. Amor. Que yo sin amor no soy nada. Que estoy tan harta de insulseces como de las noticias negras diarias. Que tú creías que él siempre estaría. Ilusa. Él voló en pos de sus sueños sin ser tú uno de ellos. Y tú creías que sí, pava. Con tu lazo rojo perpetuo, siempre vestida de regalo. Ay guapa, que cuando lo que hay bajo el papel ya se adivina, la cuestión pierde la gracia.

Podremos buscar sustitutos que cubran las suplencias del alma, las vacantes de las horas abandonadas. Pero siempre tendrás este sabor a leche en polvo o caducada. De mentira, desnaturalizada.

Que si, seguro que mañana cambia. Mañana es el día de la vaca. Entera. Sin condimentos. Ni soja, ni omega 3, ni desnatada.

Pura leche. Como la nieve, como la nata. Pura y blanca.

Días extraños

Cuánta lluvia de noches intensas,

cuántos charcos de tiempo.

Tanta pena sin gloria.

Tanta gloria en la acera.

Cuánto plato roto,

cuánta vajilla nueva.

Canción: Summer 78 de Yann Tiersen

Felices libertades.


Foto: Road por David Cañada

Yo no entiendo nada

entender1.
(Del lat. intendĕre, dirigir, tender a).

1. tr. Tener idea clara de las cosas.

2. tr. Saber con perfección algo.

3. tr. Conocer, penetrar.

4. tr. Conocer el ánimo o la intención de alguien.

5. tr. Discurrir, inferir, deducir.

6. tr. Tener intención o mostrar voluntad de hacer algo.

7. tr. Creer, pensar, juzgar.

8. intr. Tener amplio conocimiento y experiencia en una materia determinada.

9. intr. Ocuparse en algo.

10. intr. Dicho de una autoridad: Tener facultad o jurisdicción para conocer de materia determinada.

11. intr. jerg. Ser homosexual.

12. prnl. Conocerse, comprenderse a sí mismo.

13. prnl. Tener un motivo o razón oculta para obrar de cierto modo.

14. prnl. Dicho de dos o más personas: Ir de conformidad en un negocio, especialmente cuando tienen entre sí motivos especiales de confianza, secreto y amistad.

15. prnl. Dicho de un hombre y una mujer: Tener alguna relación de carácter amoroso recatadamente, sin querer que aparezca en público.

16. prnl. Dicho especialmente de una ley o un mandato: Pertenecer, tocar, afectar a uno o a muchos.

17. prnl. Saber manejar o disponer algo para algún fin.

18. prnl. Avenirse con alguien para tratar determinados negocios.

Con un verbo con 18 acepciones, no me extraña que cada día, entienda menos...

Sueños colgando de un globo

Has traído algo que no esperaba.

Con tu sonrisa franca.

Tus palabras tan vacías de máscaras

y tu risa de lluvia.

Mucho mejor que traer vino.

Foto: Zapatos_globo por Citronic

Desprendidos

Siento mil cuerpos que me buscan, que se acoplan al mío como el que busca refugio de la lluvia y se cobija debajo de un árbol que dos veces le moja. Soledades sin peso aparente con plomo atado a los pies, hundidas en el fondo de un océano en el que hace mucho que ya nadie se baña.

He tirado de nuevo la moneda al aire, esperando cara o cruz, colocado o ganador. Y hace demasiado tiempo que nadie apuesta en este juego que se quedó sin dados cuando se fueron sus dedos.

Tú y yo no somos tan diferentes cuando desechamos pieles, cuando el frío de una noche de Enero se hace presente en una tarde de junio, y por más que nos abrigamos no hallamos calor a 33 grados a la sombra. Y vuelvo a casa con un trozo menos, como una tarta de la que se comieron el centro y dejaron a un lado la vela apagada. Sin regalo para este cumpleaños constante, este deseo vivo que muere en cada esquina, esta avidez que nadie apaga cuando sopla.

Entonces muerdo las paredes. Queda el yeso cojo entre mi boca, y no hay muleta donde apoyar este sentimiento vacío que todo lo llena. Me convierto en iceberg y congelo la sonrisa, las suyas, la mía. Añado ginebra al hielo para emborrachar este turismo ambulante por ciudades que no me interesan.

Y me pregunto que será de ti, que será de mi, si no éramos la música que suena cuando aparecen los títulos de crédito y la gente que no sabe esperar se levanta. Uno para el otro, como la cabeza al sombrero, como el ojo a la pupila.
Y ahora, sin tú saberlo, los dos miramos la misma escena de nuevo repetida desde butacas paralelas sin tocarnos. Vuelvo a levantarme antes de tiempo, intentando olvidar que algún día casi me dejé contigo. Esperando que haya de llegar el clavo ardiente que una la tabla a la pared, el espejo al techo. Ese que me haga olvidar que de algún modo, me asemejo a tu tiempo, a ese hueco vacío que fueron tus palabras.

Anoche soñé contigo

Me levanté, y como siempre, eché un vistazo a los sueños de la noche. Últimamente son de un estrambótico que me tienen perpleja. Pero es imposible, en el momento este tan mío que tengo, tan delirante, tan irreal, tan cuento que me cuento, soñar cosas normales. Y tampoco quiero. Que para eso ya esta la rutina diaria.

A días me siento en una tinaja, en un barril, y una mano me coge de los pelos y me zambulle hasta el fondo. Me deja dentro por un rato, y cuando cree que ya no puedo respirar, deja que salga a tomar el aire. Otros, hay una sobrecarga eléctrica que hace que salten todos los plomos y mi pequeña ciudad interior se quede a oscuras. Y otros, como hoy, aún dormida por no haber descansado lo suficiente, por haber arrojado mi coche al fondo de una piscina gigante, por haber recogido miles de canicas en una playa hasta que la bolsa improvisada que era mi vestido rompía y ellas se escondían tras los riscos, y él volvía a mí para ayudarme a recoger los pequeños tesoros brillantes que corrían hacia el mar…

Hoy..., sólo puedo pensar que a pesar de todo, del desgaste diario, de los sueños que se quedan en la cama y no levantan conmigo, de los pequeños apagones de mi interior, de los zapatos que me quedan pequeños al querer dar pasos de gigante…

Hoy, como siempre en estos días en que me dejo embargar por la luz y mi interior parece una feria, tengo la certeza que la vida me está enviando algo bueno, algo grande. Que me depara algo tremendamente especial para este verano que comenzó con el día de la Música.

Y aún con los ojos pegados como un sapo, brillan como nunca tras esa cortina. Como esas canicas reflejaban el sol y llenaban la playa de colores y chispas. Como un baño en el mar. Como su sonrisa.

Y algo me dice, me grita, que este estío estará lleno de canción.

De Django Reindhardt.

Que la disfruten tanto como yo.

Canción: I´ll see you in my dreams de Django Reindhardt

Foto: downtherabbithole por forgottenx

Tierra yerma

Desentonaba átona
en la estancia estanca
a la que se abandonaba.

Como mil antagonistas
que huyen de escena.

La mala hierba
que crece en el alma yerma.
Desierta, inerte,
lo que algún día fue
y ya nadie recuerda.

Estadios latentes
de aguas sucias,
intoxicadas,
bocas sin dientes
que dejaron atrás
labios de espuma.

La plata que riela,
Venus sin sueño.
La mala hija que ya nadie alimenta.
Puertas sin timbre ni aldaba.
Ya no hay sol
para noches espesas.

In memoriam

El epitafio rezaba:

"Aquí yacen los restos de aquellos que siempre fueron puros"

Mentira.

Aún puedo verme en tus ojos.

Sólo una cosa cierta:

Siempre puros.

Foto: Take me home por Theflickerees

Desnuda

Ya no quiero látex
que recoja la lluvia dulce de mi sangre,
ni antifaces que cubran el rastro
que lleva a mis ojos.
Que broten manojos de luces.
Que el negro se tiña de rojo.

Ir desnuda por la cima,
no tapar la piel que me respira.
Dejar el sentimiento limpio,
que destile
y que se curta
de todo aquello que lo azote
y lo perfila.

Descalabrar las vergüenzas,
exfoliar las impurezas.
Gritarle a los miedos
que no siento pereza,
que soy eólica,
que nada poseo
sino molinos de viento
generando energía
y desterrando la bruma.

Que quiero amor en todos lados,
en todas mis esquinas.
Dejar que me atrape y me arrase
como una ola gigante
te voltea en la orilla.
Abrir las puertas,
los recodos,
pisar los charcos
y que se me empape la vida.

Rellenar las mentiras sólo de arcilla,
que suenen a pedazos cuando caigan
y se quieran quedar en cuclillas.
Esparcirlas por los suelos,
no barrer,
que me recuerden que están en mis días.

Cantarme verdades como puños,
como espejos,
me da igual si cóncavos
o convexos.
Que yo quiero sueños,
despiertos,
risueños,
no palabrerías.

Volar con los pájaros
y desde arriba
arrojar lo impuesto,
lo que nunca vino conmigo en mi firma.
Volverme tormenta, vendaval,
convertirme en ciclón.
Parar de pensar
y actuar sólo
como el mejor intérprete de la acción.

Omitir mi ego, asesinar la razón.
Convertir mi cuerpo en un gran obrador.
Hornear latidos calientes
que templen el corazón.

Regalar ilusiones sin lazos,
errantes, viajeras.
Recalar en tu risa,
y descansar en la mía.
Bailar en verbena,
volver a ser niña.

Pintar la vida de naranja,
llenar los bolsillos de irrealidad,
y contigo,
todas las tardes
desnudos los dos,
salir a pasear.

Foto: By Blue_a

Caught in between

Caught in between
Micah P. Hinson

Schsss...

Silencio. Sólo silencio.

Todas las estancias se han llenado de la ausencia del sonido, carentes de palabras, de ruido, de melodía. Esta primavera se ha quedado muda.

Quizá nadie tenga nada que decir.
Quizá todos queremos sólo, sonar por dentro.

Yo quiero que tú me oigas.

Eso sí... En silencio.

QueSIque. QueNOque.

Que sí.

Que sé que no.
Que no soy nada
y tampoco lo quiero ser.
Que sólo soy lo que soy.

Que sí.

Que no te gusta lo que ves.
Que no vas a decirme voy
ni ven.
Que nunca sabré dónde vas.

Que sé que no irás dónde soy.

Que no.

Que nada de nada.
Que nadando me iré de tus aguas.
Que sí.

Que lo quise todo contigo.
Que quizá todo fue nada.

Que sí.

Que a veces no llega antes

el que corre
que el que anda.

Que sí.

Que de tanto no
y de tanto sí,
ya sólo sé
que no sé nada.

Foto: Lost por: Blue_a

Quedará tu mirada y tu palabra...

CHAU NÚMERO TRES

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo

junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote a solas

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.

Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano

horizonte sin horas,

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirándote.

No quiero creer este falso abandono.

Queda tu palabra, tan honda, tan llena.

Esa donde cobijarse en los días vacíos.

Donde pasar las mejores primaveras,

y los otoños más fríos.

Marchas, y no te vas del todo.

Pero que dolor esta despedida...

Por mucho que diga que es de mentira,

de repente, tengo la impresión,

de que mi soledad está mucho más concurrida.

Déjate caer

Deja de ordenar zapatos
y de desechar mi sonrisa como el periódico
ya leído del domingo.

Deja de matar moscas
con los labios,
imberbe dormido,
y lee más allá de las lluvias de verano,
mis ojos de novela
que quieren secar tus aguaceros.

Déjate de tanta guerra sin sentido,
tanta estúpida mentira
y tanta tregua con vestido.

Enciende la noche de luciérnagas,
y apaga la luz de las maneras.

Arranca los botones
que abrochan la cárcel del latido,
desnuda la mirada del tedio
y esta luna llena,

báilala conmigo.

Foto: Life is about por: Blue_a

Aunque duela

Estaba rodeada de cocodrilos. Reptaban por las aguas llenas de fango, afilando sus colmillos y fijando sus miradas en la presa que yo era. El saberme la única superviviente me confería el rostro del ganador, la fuerza del que puede escapar, quiere escapar, y está dispuesto a dejarse la piel en ello y salir victorioso de las bestias y cruzar al otro lado. Así que me abalancé sobre ellos con toda mi energía, llena de ímpetu mientras les hacía burla y reía esquivando sus cuerpos.
Pero entonces uno de ellos levantó la cabeza, giró su larga cola y golpeó mis piernas lanzándome al vacío. Haciéndome volar para caer vertiginosamente hacia el abismo.

Mi cuerpo, ligero, reposó pesado contra el suelo, devolviendo el sonido del golpe, sordo y seco. Y entonces el fango ya no era fango, los cocodrilos no eran cocodrilos sino 32 ojos que me miraban asustados, presas del pánico de haber llevado el juego hasta el límite que separa la realidad del sueño. Y la superviviente ya no sobrevivía, sólo se llevaba la mano hasta el pecho diciendo que estaba bien, con el rostro desencajado, ese del que miente vilmente. De esas mentiras que no se soportan ni anclándolas al suelo, incapaces de sostenerse sobre una base sólida.

Hoy la vida duele. Como el maldito pecho. Un dolor punzante que se clava en las costillas, en la piel, en el alma. Impidiendo respirar, reír, llorar, o toser. Cualquier pequeño gesto conlleva una exhalación de dolor que convierte toda actividad en un suplicio.

Ayer creí que iba a morir. Sola, desahuciada... Pero morir no es tan fácil. La muerte no quiere vivos. La muerte quiere muerte, carne de cañón. Y yo estoy viva. Tremendamente viva. Esperanzadamente viva.

Como decían en Candilejas, "Si existe algo tan inevitable como la muerte, es la vida".

Yo elegí la vida… aunque duela.

¿Te enteras Negra?

Foto: Fuerza by sensu-es

Ceguera

Idiota.

Idiota, inaguantable, incomprensible.
Mal educada, soez,
de mal gusto, ininteligible.

Absurda, hiriente, y herida.
Chivata, ruin, acusadora.

Maloliente y mala persona.

Hay días en los que la raza humana, me parece básicamente… esto.

Esos, cierro los ojos.

Puro cuento

Infinita imagen del puro sueño, como cuento, como hada, como sólo tú aún con lo puesto, lo de siempre, lo que traemos desde hace años que venimos cargadas. Como siempre tu maleta en tus viajes, esos cinco pares de botas para dos días de nada.

La invisible distancia que nos separa a través de los mapas, viajes sin control volando aguas, sueños, y todas las malditas ausencias cuando quieres estar y sólo hay una línea delgada, un cable que no se ve, pero se sabe con arma. Y no permite el abrazo, y dibuja la magia colgando del cielo, de antenas que unen ínsulas y penínsulas, palabras rellenas tapando huecos con ojos de espuma.

Indómita risa que nos aclara, nos acompaña, que hasta nos ahoga, abandonando lo negro en gasolineras desiertas, lo mejor para grises mañanas, para tardes de rabia, para noches sin luces de ambiente, con lámparas de techo cegadoras que no dan lugar a la sombra ni a las mentiras más empañadas.

Y la querencia más pura, sin fisuras, sin goteras, sin tener que poner barreños que recojan la humedad, que si la hay ya estamos nosotras para secarla. Y si hace falta hasta para pintarla. Que la vida hay que decorarla, porque hay días que se levanta preciosa y con la cara lavada, pero hay otros que la muy puta hace que todo sea de un color plata, avejentado, y entonces hay que limpiarla. Para poder ver nuestra cara reflejada. Para que todo no se torne del color de las calles mojadas, el asfalto gris, el olor del invierno cuando la ciudad despide su hedor de bestia asfixiada.

Intuimos el instante del color de la pereza, nos dejamos ver distorsionadas, dejamos que todo tome vida propia y se contorsione a su antojo, que las cosas se pongan al revés, se retuerzan, y salten ellas solas de un lugar a otro, sin orden ni conciencia. Libres, puras, sin ninguna coherencia. Nada más que coexistir con lo que somos. Pura vida, toda esencia, y que nos lleve el amor por donde quiera.

Y vamos de la mano, juntas, con nuestras medallas, las huellas de nuestra tortura. Nuestra alegría capaz de levantar el mundo, de derrotar a los astutos que pretenden tapar las grietas con el mal gusto, como si nunca hubiéramos leído el libro de los agravios, de los insultos. Como si en ocasiones no estuviéramos ya de vuelta.

Aún queda mucha cera que arder, demasiadas luces por prender, y no hay luz como la tuya, bien lo sé. Que hay días que sin tu sueño y tu realidad me descolgaría de mis hilos, me rompería contra el suelo en mil fragmentos, en mil piezas desvencijadas. Y de pronto y como siempre, tú. Cubres mi amalgama, y haces que me sienta menos muñeco, menos usada.

Y entonces el techo se templa, el viento se para, me siento menos sola, más firme y menos de goma, y siento que lo tuyo es mío, lo mío de ambas, que lo nuestro es indefinible, que se aloja en la nada. Que tenerte en mi vida es, simplemente, un amanecer en la mañana.

Objetos perdidos

-Ey!, oye!, espera!.-¡Espera!- ¡Te has dejado algo!.-

Se aseguró que el libro que llevaba en la mano derecha estaba en su lugar, y giró lentamente la cabeza, dudando que aquella llamada de atención fuera dirigida a él. Me acerqué corriendo hacia donde estaba, mientras se aproximaba casi como con miedo, con los ojos muy abiertos, con expresión de incredulidad. Miró hacia abajo, buscando en mis manos el objeto supuestamente recogido.
-Creo que te equivocas, yo no he olvidado nada.-
-Si adivinas lo que es, te lo devuelvo. Es más, si lo adivinas, prometo que haré todo lo posible para que nunca más vuelvas a perderlo.-
Rebuscó un poco en sus bolsillos, y me miró con cara de desvarío.

-Tú estás loca.- Se dió la vuelta y se alejó calle abajo.

Ahora tengo dos sonrisas, la suya en la esquina de la mía. Esperando que cualquier día descifre el acertijo y vuelva a buscarla.

Bailemos

Que alguien me lleve a bailar esta noche.

Al fin del amor o al fin del mundo.

Pero bailemos por favor. Con los ojos cerrados.

La ley de la vida

-Cógeme María, cógeme…-

La así en mis brazos sabiendo que sería la última vez que la tendría entre ellos. Sabiendo que sería la última vez que escucharía nítidamente la voz que tantas veces me había arrullado siendo niña. Y entonces la arrullé yo. Devolviéndole todo el amor que me había entregado a lo largo de su vida. Devolviendo algo que no se devuelve.

Aún hoy oigo su voz conduciendo camino a casa, preguntándome como ha ido el día, diciéndome que tenga cuidado. Que no llegue tarde y que no ande sola por ahí. -Que se oye cada cosa hija… Mira que al que te haga daño le arranco el pelo-.

El otro día te vi pasar por la calle. Te vi y justo cuando iba a correr gritando tu nombre, comprendí que no eras tu.

Arráncale el pelo a la ley de la vida Tina. Arráncaselo y déjala calva.

Carta de ajuste

Soy un desecho de virtudes
y un dechado de defectos.

Dulce, perversa.
Demasiada madurez,
toda inocencia.

La niña buena
de la sonrisa franca.
La niña mala
que juega a meterse en tu cama.

Soy la que creció a golpes,
la que crece magullada.
El mayordomo que te sirve el amor
en bandeja de plata.
La camarera que sirve el deseo
al filo de la madrugada.

Soy el perro fiel
que cuida la mano
que lo alimenta.
La gata que va por tu tejado
esperando que le abras la puerta.

Soy la alegría de un día de fiesta.
La pena de los funerales.
El vacío de la muerte
y de las grandes ausencias.

Puedo ser el amor más puro,
la rabia y el odio más oscuro.
Unos zapatos viejos,
cansados, ajados.
Unas botas de tacón
vacías de pasado
y llenas de futuro.

Soy el rostro de la esperanza,
del optimismo.
Tan negra como una noche cerrada.
El sol de la mañana,
un torrente de lluvia
que moja pero no cala.

Soy toda luz.
Toda sombra.
Puro reflejo de mi misma.
La sinsentido,
la claroscura.

La chica de los ojos tristes.
El dolor encarnado.
Soy la mirada de un niño,
y el olor de una noche fresca de verano.

Soy la soledad que asola las tardes de domingo.
La compañía perfecta de los pasos perdidos.
El anhelo de días mejores,
la derrota de los años vencidos.

La voz de tu interior,
el silencio de lo nunca dicho.
Soy las verdades calladas
Y las mentiras a gritos.

Soy lo que soy.
Lo que ves
y lo que no ves.
Lo que vendrá.
Lo que espero ser.


Foto: Olvido por Sergio8

Corazón en rojo

-¿De dónde has salido?- Tantas veces pronunciaba esa frase, como tantas decía que se marchaba. Yo no respondía nunca, y él nunca se marchaba.

Bueno... mentira. El sí marchaba. Y yo también cuando comprendía que no serviría de nada intentar retenerlo. Nunca se me dió bien intentar retener nada. Recuerdo un separa libros de mi madre cuando era niña, que tenía bordada una frase. “Si quieres mucho algo, déjalo libre. Si vuelve a ti, es tuyo. Si no nunca lo fue”. Y quedó totalmente registrado en mi mente infantil.

No es que yo le quisiera, no podía quererlo aún, pero quizá quisiera quererle... Hay algo que me llevaba a él irremediablemente…

En cualquier caso no creo en la posesión. Limita. Pero si en que uno ha de ser libre para querer quedarse. Y para poder marcharse. Aunque yo necesite a veces que me pidan que me quede.

Aún así a veces intentaba poner mi mejor sonrisa, robar un beso o unos minutos con cualquier argucia para prolongar la compañía. Pero eso no pasaba casi nunca. Y siempre marchaba. Y siempre yo después, sola, preguntándome mil cosas sin respuesta, y formulando la misma pregunta que él, pero al aire. ¿De dónde ha salido?

Pero claro, cada uno sale de donde puede, de donde le dejan, de donde le dejó aparcado la vida la última vez. Y a veces, ya es demasiado con salir, como para contar de dónde se viene.

No hubo suerte esta vez tampoco. Conocer a alguien en el momento equivocado. Y a partir de ahí, todo va solo. Se te rompen las medias, pisas un charco lleno de barro, llevas la chaqueta al revés, te cagaron el coche tanto los pájaros que ni se ve a través del cristal… Así que te saltas los semáforos y no puedes si no más, que decir justo lo que no quieres decir. Todo eso que cuando vas hacia casa lamentas haber dicho, cuando además querías decir todo lo contrario. Tú que ni siquiera querías mencionar ese tema, y sólo hablar de las ganas que tenías de estar ahí sentada al sol, y disfrutar la tarde, la compañía, y reír y charlar hasta que anocheciera.

Así que sientes que fue la vida la que se te cagó encima, que lo que no ves es la realidad y no el asfalto. Que te obligaron a calzarte para que no se vea el roto que dejaron otras pisadas y que lo rojo que atravesaste sin tenerlo en verde era el corazón y no el semáforo. Y entonces llega la multa, y de repente te ves sumergido en un -Hoy es la última vez que nos vemos-. -¿Si, de veras? bueno, pues nada...-.
Como si todo estuviera perfecto. Como si te pareciera tan bien que no tuvieras nada decir al respecto. Y admites, callas, y te quedas quieto, muy quieto, casi sin poder dirigirte hasta tu coche, mientras intentas aparentar un absoluto control de la situación, y sientes que lo que están es empujándote al vacío.

Quince minutos más tarde, sales de tu bloqueo momentáneo y no entiendes nada. Y para entonces ya estás solo y todo se ha esfumado, y todo parece un sueño extraño donde además no sabes quién era el protagonista.
Tú, desde luego no. Seguramente aquel que tiene un corazón en rojo por álter ego.

Foto: Semáforo por rafaelitop

Quizás...

"No me haga preguntas y no le diré mentiras..."

Video: Quizás, quizás, quizás de Nat King Cole
Frase: Guión de "De amor también se muere"

Soledades en venta

Pasen y vean!
El mercado de la soledad
abre sus puertas.

Amigos de sus amigos,
personas normales.
Fieras, tímidos,
sociables y ascetas.

Cariñosos, sexuales,
curiosos y perdidos.
Alegres, idiotas,
farsantes y proxenetas.

Indefinidos,
indefinibles,
misóginos y feministas.
Cultos, simples,
maduros y payasos.
Escapistas y jovencitas.

Moteros, gimnastas,
abdominales y grandes coches.
Súbete a mi cuento
y vente a mi casa esta noche.

Enamorados de la vida,
verdades y mentiras.
Desencantados con la compra.
Te aflojo y me estiras.

Tristes, sonrientes,
buscadores de terapia,

demasiado género,
y mucha gente.

En el mercado de la soledad
se vende barato.

Se buscan, se idealizan,
se encuentran y se desencuentran.

Vuelven a creer,
pierden la cuenta
y nunca pagan la deuda.

Compren rápido señores,
que este mercado,
cierra sus puertas.

"Yo no quiero arrojarme en los brazos de cualquiera.

Si no son los tuyos, prefiero volverme de cera..."

Foto: Oh Lord por Morze

Te llamaré ilusión...

Como un buen truco de magia desafío las leyes de la lógica y la física, y lo imposible parece real, omitiendo así cualquier explicación racional.

Me hago desaparecer, pero no tengo la solución al truco y no puedo volver a escena. Quedo entre bambalinas, perdida, con el rostro del desconcierto y sintiéndome una ilusa.

Una ilusa ilusionada, ilusionista, esperando al mago que me convierta en conejo, me saque de la chistera, y me lleve a correr de nuevo por los prados a comer hierba, y sin preguntar que hora es.

Foto: Devenir Conejo by ZoeShostakovich

Que alguien me quite la silla por favor...

Foto original por: Gregorio Apesteguía

El soñador insomne...

Dormir sin sueño,
sin ganas,
sin ansia.
Dormir sin seso,
sin sexo
y sin brazos.

Dormir de noche,
de día,
dormir descalzo.

Dormir desnudo,
dudando.
Dormir riendo
y dormir llorando.

Dormir de espanto.
De cansancio,
de puro vicio.
Dormir borracho.

Dormir de pie,
de lado.
Dormir boca arriba
y boca abajo.

Dormir de pena,
de aburrimiento.
Dormir solo,
o acompañado.
Dormir temblando.

Dormir de hambre,
de hastío.
Dormir gritando,
dormir a voces,
dormir cantando.

Dormir sediento,
saciado.
Dormir sudando
y dormir creciendo.

Dormir por dormir,
por gusto.
Porque si.
¿Por qué no?

Dormir de amor.
Dormir besando,
y despertar amando.

Foto: Be wind by Foximilq

Inflamados

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Poema 12 de Oliverio Girondo
Foto: Fuego por pinkjesus

El peso del silencio

Léeme.

Léeme hasta que se te apague la voz. Hasta cansarte. Hasta sumergirte en un sueño profundo.

Léeme de ti. De lo que has sido. De lo que fuiste y lo que serás. Lo que dejaste en los campos. Lo que esperas del mundo.

Léeme, y lee en mis ojos. Lee lo que yo también escondo. Lee en lo más profundo y en lo más hondo.

Lee y no pares. Que se nos vaya el tiempo leyendo.
Que se apacigüen las aguas,
y desnudos,
leyendo,
amanecer en la mañana.

Vueltas y vueltas

Voy a subir a esa noria
vestida de fiesta,
riendo,
con una botella de vino
oculta entre las medias.

Emborracharme de tus ojos.
Gritar tu nombre y el mío.
Que se diluyan en el eco de esta ciudad.

Una voz más sin sentido,
sin apellidos ni identidades.
Otro sonido sordo de dos nombres perdidos.

Como los créditos
de una peli de Serie B
se perderán en el aire.

Sin grandes presupuestos,
ni mención, ni recuerdo.
Nombres de principiantes.

Por no tener,
ni siquiera tendrá un buen final.
Sin atardeceres, ni grandes frases.
No habrá besos de cine
ni banda sonora original.

Así que voy a subir a esa noria,
y vuelta tras vuelta
comerme el guión.

Beber todo el vino,
y volver a empezar.

Foto: Noria por mysteriumm

Reflexiones sin complicaciones...

Dice Zucat que me complico la vida porque me empeño en colgarme boca abajo de las orejas de elefantes rosas. Y tiene razón. Nadie me conoce mejor que ella.

Pero no puedo evitarlo. Me encantan los elefantes rosas, y cuanto más grandes, está comprobado…, mejor.

Digo yo que por qué no me dará por colgarme de las orejas de un señorín de tres al cuarto, con una vida tediosa, rutinaria, que toda su complicación consiste en -si hoy llueve y cojo el 22 seguramente haya atasco-, o-mejor cojo el metro que no tengo el cuerpo hoy para meneos-.

Porque este hombrecillo seguramente, tiene una vida más amable o más quietud mental al menos a la hora de meterse en la cama. No que yo me meto en la cama y soy un hervidero de ideas. Nada más que pensar dónde va mi vida, de dónde viene, quién soy y a dónde me dirijo. Y además luego todo para nada, porque la vida lleva su ritmo, yo el mío, y las cosas se suceden de un día para otro así sin más. Pura sorpresa.

Y a mí, me enamoran las sorpresas. Nunca nada me encendió tanto en la vida. Te quitan la respiración por un momento, y te embarga el impacto de lo nuevo, lo desconocido. El regalo.

Por eso no podría colgarme de las orejas del señorín. Porque yo, si tengo ganas de ver la calle y no encerrarme en el subsuelo, cojo el 22. Nieve, truene o sea el diluvio universal.
Y así me va, claro. Una vida emocionante. (¿puedo decir eso?) Bueno, puedo decir lo que me venga en gana porque es mi blog, pero muchos pensarán que emocionante, emocionante…no es.

Emocionante o no, me gusta mi vida. Aún me queda la capacidad de sorprenderme. Y eso es un valor en alza. Nadie puede entender la filosofía sin esa capacidad. Y yo la tengo.

No sé por qué no estudié filosofía. Por qué no estudié algo vaya. Bueno, si que lo sé, pero ese es otro tema. Pero sí, filosofía me hubiera encantado.

Ya sé. Aún estoy a tiempo, nunca es tarde…, y todos esos topicazos, aunque pura realidad al fin y al cabo.

Peeroo.. aquí estoy. Estudiando de dónde me cuelgo en vez de embarcarme en empresas mucho más complicadas, o más sencillas, según se mire.

En cualquier caso, los días en los que la sangre se te baja demasiado a la cabeza colgada de tu elefante rosa, es mejor quedarse en casa, y darle al verde.

La vida se ve en otro color…

Viñeta: por Liniers

¿Qué cosa fuera?

Si no creyera en la locura
de la garganta del sinsonte,
si no creyera que en el monte
se esconde el trino y la pavura.

Si no creyera en la balanza
en la razón del equilibrio
si no creyera en el delirio
si no creyera en la esperanza.

Si no creyera en lo que agencio
si no creyera en mi camino
si no creyera en mi sonido
si no creyera en mi silencio.

Qué cosa fuera...
Qué cosa fuera la maza sin cantera..

Un amasijo hecho de cuerdas y tendones
un revoltijo de carne con madera
un instrumento sin mejores resplandores
que lucecitas montadas para escena.

Qué cosa fuera -corazón- que cosa fuera..
Qué cosa fuera la maza sin cantera...

Un testaferro del traidor de los aplausos,
un servidor de pasado en copa nueva,
un eternizador de dioses del ocaso,
júbilo hervido con trapo y lentejuela.

Qué cosa fuera -corazón- que cosa fuera,
qué cosa fuera la maza sin cantera?
Qué cosa fuera -corazón- que cosa fuera,
qué cosa fuera la maza sin cantera...

Si no creyera en lo mas duro
si no creyera en el deseo
si no creyera en lo que creo
si no creyera en algo puro.

Si no creyera en cada herida
si no creyera en la que ronde
si no creyera en lo que esconde
hacerse hermano de la vida.

Si no creyera en quien me escucha
si no creyera en lo que duele
si no creyera en lo que queda
si no creyera en lo que lucha.

Qué cosa fuera...

Letra: La maza de Silvio Rodríguez
Foto: El corázon por Yenvalmar

Pura sombra

La oscuridad ha ido avanzando como quien da un paseo por el parque.
Descalza, pura sombra, ya no hay rocío que moje mis pies.
Sólo puedo esperar que llegue la mañana, echar a correr...
y entonces todo, se tornará luz otra vez.

Foto: Luz por danielfem7

Reductio ad absurdum

Reducción al absurdo (del latín Reductio ad absurdum) es un método de demostración (a menudo usado por Aristóteles como un argumento lógico) en el que asumimos una hipótesis y obtenemos un resultado absurdo, por lo que concluimos que la hipótesis de partida ha de ser falsa.

He decidido vivir en el mundo del absurdo. Todas las hipótesis son falsas. Así que para que plantearme cual es la verdad, si es que existe?

De momento hoy, sólo quiero navegar en una cáscara de coco y disfrutar de esta canción...

Video: Coconut de The Sea and Cake